An diesa Stelle, och umma wieda meene Vaflichtung zur rejelmäßjen Berichtastattung nach zu komm, die ick allerdings aus Gründn, die nun würklich janüscht, wie bereits im andergraund vermutet wurde, mit dem Dickicht des Berliner Taxijeschäfts zu tun ham, sondan vielmehr aus Jründen, aber dit issja eijentlich och Wurscht. Jedenfalls möchtick an diesa Stelle ma uff een außajewöhnlichn Spruch meines Mitstadtbewohnas und Komödiengröße Kurt Krömer hinweisn, der wie folgt in meen schon etwas altasschwachet Ohr drang:

Aus Hackepeter wird Kacke späta.

So, nu sammeln wa uns ma alle wieda und jehn unsam Handwerk nach, ich muss jetze zur Weltzeituhr. Mir treffn.

[hier]

Wat heißt: Ick bin dajejen, Mr. Clappsmann? Ick bin entschieden dajejen! Und zwar janz. Nich nur so oder nen bisschen, sondern janz und jar, wenn ick det ma so sajen darf. Ihr habt doch da alle ne Macke, echt jetze. Ick meene, wat unterscheidet denn am Ende den jemeinen Krawallturisten vonnem Huhligän vom BFC Dynamo? Hmm? Vielleicht die Hemdn, die die anham, denn letztere seh ick immer mit sone Shörts wo druff steht, dass alle Cops Bastarde wärn, also ACAB. Hat mir ma eener erklärt, wa. Trotzdem, wo iss der Unterschied? Jibt keen, sach ick, Jewalt iss imma Scheiße, ob dit nun der Krawalltourist iss, am Ende noch sonen jelangweiltet Jüngelchen ausm bürgalichn Vorstädtchn, den Politik nen Scheißdreck intressiert, für den Bullnkloppe nen Abenteuaurlaub iss und der dann och noch mit seim Schickimicki-Händie dit janze filmt, um uff Jutjub zu zeign, wie dick doch seine Eia sind. Jenauso jilt dit für den wahllos uff Leute einkloppendn Polizistn, der sich wien Stier in Pamplona benimmt: Imma ruff da, Hauptsache uffe Omme. Nehm sich beede Seitn nüscht und die Verliera sind die, die wirklich wat zu sagn ham, nämlich die, die sich de Freiheit nehm, die se ja zweifelsohne ham, wa, und die dann och noch beschnittn wird, die Freiheit, weil die mit den schwarzen Pullis sich ma schön kloppn wolln. Jetz kann der olle Rollstuhlfahra wieda komm und sajen: Sehter, ick habs jewusst und weil wa Briefe öffnen und Häusa durchsuchn und Leute abhörn, hamwa am Ende noch schlimmeret verhindat, nämlich ne Bombe oder so. Ihr habt se nichmehr alle, echt. Ick frach mer ja sowieso, warum die da sich überhaupt treffn, die acht Komiker, kommt doch am Ende eh nüscht raus, weil der Bush, zum Bleistift, ja janich dit Klima ändern will, weda dit vonne Umwelt, noch det politische und übahaupt: Wo iss eikntlich Schina? Sind die nich groß jenuch, um mit zu redn? Ick versteh dit allet nich und deswejen hab ick heute Kopfschmerzn und find die Welt einfach nur noch Scheiße. Echt jetzt!

(Ach, ick machet heut ma wie die, ick setzt mir ne rote Nase uff, fahr nach Rostock und schreib ma uffs Schild: Prügelt euch woanders! Oder so. Meine Fresse, kann ick die alle nich leidn.)